ICH, HÄSIN

Es ist ein Buch und ist eigentlich auch keins. Es hat keinen Spannungsbogen, es hat keinen Höhepunkt, nur Anfang und Ende hat es und Bilder dazwischen. Dabei ist das Ende kein richtiges Ende, der Tod ist gar kein richtiger Tod. Das Feuer ist zum Glück auch kein richtiges Feuer, nur ein gemaltes. Nur das Land, das ist wirklich, der Vogelsberg, der ist wirklich und wahr. Aber kann denn ein Berg wahr sein, Felsengestein aus Basalt und dazwischen, uralt, „wilde Frauen“, die vielleicht  noch irgendwo im Gestein stecken? „Der Vogelsberg“, wer kennt den denn wirklich? Und den Herbst 2006 in dem Land mit den Vögeln? Das weiß schon bald keiner mehr, denn jährlich kommt Anderes nach – man muss in einem fort immer neu gucken, aufpassen, sonst rutscht man seitlich heraus. Man eilt, man hechelt quasi hindurch wie ein Hund und findet doch bloß einen Knochen, oder man findet etwas, was bloß daliegt wie etwa ein Blatt Papier, ein zerissenes Buch etwa, Romanzeilen, irgendwelche Ideen oder wirkliche Bilder, Fotos und vielleicht finden sich dann doch viele Seiten zum Buch zusammen? Aber was geschrieben steht, ist auch wieder nicht das, was wirklich da ist, sind bloß Gedanken in einem Land, das Vogelsberg heißt - die Wirklichkeit gibt es hier nicht, nur etwas Ähnliches in den Augen dessen, der mitliest, oder aufhört zu lesen, weil er über sich vielleicht  doch zu sehr stolpert?